Krzyknęłam i wyszłam.
Następnego dnia zignorowałem wszystkie jego telefony. Potem… Zadzwonił telefon, ale to nie był on, tylko nasz prawnik.
„Jeśli Charles poprosił cię, żebyś do mnie zadzwonił, nie zawracaj sobie głowy” – powiedziałem.
„Nie… Nie prosił mnie, żebym dzwonił. Chodzi o niego. Musisz usiąść. To poważna sprawa” – powiedział prawnik.
Moje serce zabiło mocniej. „Co masz na myśli?”
Jej głos złagodniał. „Twój były mąż zasłabł wczoraj w nocy. Trafił do szpitala z rozległym zawałem serca”.
Pokój się przechylił. Chwyciłem się oparcia krzesła, żeby nie wyprostować się.
„Czy on jeszcze żyje?”
Zapadła cisza. Zbyt długa.
„Zrobili wszystko”, powiedział cicho. „Naprawdę mi przykro”.
Telefon wypadł mi z rąk.
Obrazy powróciły falą: Charles parzący kawę w ten sam sposób w naszej kuchni każdego ranka przez pięćdziesiąt lat… jego delikatny uśmiech… sposób, w jaki zawsze brał mnie za rękę w ciemności. Nawet to, czego nienawidziłam – dominująca postawa, upór – nagle wydało mi się nic nieznaczące. Okrutne wręcz.
