Na zewnątrz popołudnie toczyło się z niepokojącą normalnością. Ludzie się śmiali, ruch uliczny płynął płynnie, a niebo pozostało spokojne i błękitne.
Siedząc w samochodzie, wpatrywałem się w kierownicę, zdając sobie sprawę, że pewniki mogą rozpaść się bezgłośnie. Może sprzedawca popełnił błąd.
Być może żal przemienił mój strach w coś teatralnego. A może prawda wcale nie była dramatyczna, po prostu niedokończona.
Moja żona zawsze wierzyła, że niektóre drzwi nie zamykają się wtedy, kiedy myślimy, że się zamkną, że życie zostawia ślady, kiedy nie zwracamy na nie uwagi.
Tego wieczoru nie szukałem wyjaśnień. Zamiast tego otwierałem stare wiadomości, ponownie czytałem notatki, które zostawiła na listach zakupów i odsłuchiwałem wiadomości głosowe, które nagrałem bez żadnego konkretnego powodu.
Oskarżenie wciąż tam było, nienaruszone, ale nie przypominało już wyrzutu. Bardziej przypominało pytanie. Wtedy zrozumiałem, że koniec historii to nie sejf, w którym przechowuje się swoje rzeczy; to wybór, którego dokonuje się każdego dnia.
Nie miało większego znaczenia, czy sprzedawca miał rację, czy nie. Ważne było to, że miłość nie znika, jak można się spodziewać.
Czasami pozostaje na dłużej, czasami zaskakuje, a czasami przypomina nam, że historia, którą uważaliśmy za zakończoną, może po prostu dotyczyć nauczenia się innej komunikacji.
Brak powiązanych artykułów.
